БРЮЗГИНА Марина Валерьевна родилась 2 июля 1986 года в Кемерове. Автор книг стихов «Тревога кочующих птиц» и «Музыка пчел». Публиковалась в журналах «Огни Кузбасса», «Всерусский собор», «День и ночь», «Дарьял» и др. Работает в Центральной районной библиотеке им. В. М. Баянова (г. Топки). Член Союза писателей России. Живет в городе Топки.
Гордыня
Гордыня над миром
Моим занималась,
Гордыня кумирам
Моим улыбалась.
Гордыня губами
Моими алела,
Гордыня словами
Моими владела.
Гордыня хмелела,
Хотела смеяться,
А я не умела
Совсем притворяться
И всем рассказала,
Что бедной Марине
Спасенья не стало
От этой гордыни.
* * *
Вечерний ветер осторожно
Меня погладил по плечу,
И стало грустно и тревожно.
К тебе хочу.
Та неожиданная встреча
Была, как перышко, легка,
Теперь пишу, что грусть, что вечер,
Что облака,
Что нужен друг – для вдохновенья,
Что за разлукой – встреча вновь
И что мое стихотворенье
Не про любовь.
На остановке
От небрежности и фальши
Не осталось и следа,
Словно и не знали раньше
Мы друг друга никогда.
Изменило все мгновенье:
Пара слов и добрый взгляд.
«Прочитай стихотворенье», –
Попросила наугад.
Позабыв про нездоровье,
Он читал мне в полумгле.
И еще одной любовью
Стало больше на Земле.
* * *
Я этот город знаю наизусть.
Зачем еще по городу бродить...
Но я брожу и ощущаю грусть,
С которой нас нельзя разъединить.
* * *
«Не вещи красят человека...»
Не вещи красят, а дела.
Прошло едва ли не полвека,
Пока я это поняла.
И стало многое неважно.
А важно – как я говорю,
И что веду себя отважно,
И что я близких не корю.
В доме поэта
Мне кажется, я здесь жила,
Но это лишь виденье.
Я здесь ни разу не была,
В чужом стихотворенье.
Другу поэту
Не распаляй мою гордыню,
Не восхваляй мои стихи,
Все изменилось, и отныне
Они наивны и тихи.
Еще я помню шум вокзала,
Над Томью робкую зарю,
Но и в провинции немало
Того, что я боготворю.
Не оставляй меня и верь мне,
Хоть взгляд бывает ледяной.
И пусть я спряталась в деревне,
Но муза спряталась со мной.
* * *
Случаются вещи, которые нам помогают.
Встречаются люди, которые, сами не зная,
Такие слова говорят нам от чистого сердца,
Что мы оживаем и можем душой отогреться.
И я повстречала недавно совсем человека,
Который зашел к нам негаданно в библиотеку,
Меня приобняв, он такие поведал мне мысли,
Что жизнь встрепенулась и новым
наполнилась смыслом.
* * *
Я молчу. Немножечко полегче
Стало мне. На улице тепло.
Время успокаивает, лечит
Так, как ничего не помогло.
Я спала, и что-то мне приснилось
Горькое, похожее на дым.
Господи, во что я превратилась
С этим сочинительством своим!
* * *
Господи, спасибо за цветы
И за птичье утреннее пенье.
Господи, надеюсь, это ты
Написал мое стихотворенье.
* * *
Может быть, и нужно было
По ночам писать стихи,
Только что-то уводило
От подобной чепухи.
Ну, вернее, я считала,
Что вот это чепуха,
И небрежно покупала
Мебель, золото, меха.
От любви друзей бежала –
Тех, кто радость приносил.
Часто близких обижала –
На общенье мало сил.
И теперь не стала умной.
Только прежние грехи
Заставляют ночью лунной
В телефон
писать
стихи.
* * *
Я аскет. Антон смеется,
Говорит: «Ну что ты, нет!»
Мне, аскету, остается
Верить в то, что я аскет.
Мир мой радужный и хрупкий:
Мысли, творчество, дела.
Достаю свои покупки,
Говорю: «Я мимо шла!»
* * *
Кто хочет
Славы –
Тот очень
Слабый.
Гордыня
Гордыня над миром
Моим занималась,
Гордыня кумирам
Моим улыбалась.
Гордыня губами
Моими алела,
Гордыня словами
Моими владела.
Гордыня хмелела,
Хотела смеяться,
А я не умела
Совсем притворяться
И всем рассказала,
Что бедной Марине
Спасенья не стало
От этой гордыни.
* * *
Вечерний ветер осторожно
Меня погладил по плечу,
И стало грустно и тревожно.
К тебе хочу.
Та неожиданная встреча
Была, как перышко, легка,
Теперь пишу, что грусть, что вечер,
Что облака,
Что нужен друг – для вдохновенья,
Что за разлукой – встреча вновь
И что мое стихотворенье
Не про любовь.
На остановке
От небрежности и фальши
Не осталось и следа,
Словно и не знали раньше
Мы друг друга никогда.
Изменило все мгновенье:
Пара слов и добрый взгляд.
«Прочитай стихотворенье», –
Попросила наугад.
Позабыв про нездоровье,
Он читал мне в полумгле.
И еще одной любовью
Стало больше на Земле.
* * *
Я этот город знаю наизусть.
Зачем еще по городу бродить...
Но я брожу и ощущаю грусть,
С которой нас нельзя разъединить.
* * *
«Не вещи красят человека...»
Не вещи красят, а дела.
Прошло едва ли не полвека,
Пока я это поняла.
И стало многое неважно.
А важно – как я говорю,
И что веду себя отважно,
И что я близких не корю.
В доме поэта
Мне кажется, я здесь жила,
Но это лишь виденье.
Я здесь ни разу не была,
В чужом стихотворенье.
Другу поэту
Не распаляй мою гордыню,
Не восхваляй мои стихи,
Все изменилось, и отныне
Они наивны и тихи.
Еще я помню шум вокзала,
Над Томью робкую зарю,
Но и в провинции немало
Того, что я боготворю.
Не оставляй меня и верь мне,
Хоть взгляд бывает ледяной.
И пусть я спряталась в деревне,
Но муза спряталась со мной.
* * *
Случаются вещи, которые нам помогают.
Встречаются люди, которые, сами не зная,
Такие слова говорят нам от чистого сердца,
Что мы оживаем и можем душой отогреться.
И я повстречала недавно совсем человека,
Который зашел к нам негаданно в библиотеку,
Меня приобняв, он такие поведал мне мысли,
Что жизнь встрепенулась и новым
наполнилась смыслом.
* * *
Я молчу. Немножечко полегче
Стало мне. На улице тепло.
Время успокаивает, лечит
Так, как ничего не помогло.
Я спала, и что-то мне приснилось
Горькое, похожее на дым.
Господи, во что я превратилась
С этим сочинительством своим!
* * *
Господи, спасибо за цветы
И за птичье утреннее пенье.
Господи, надеюсь, это ты
Написал мое стихотворенье.
* * *
Может быть, и нужно было
По ночам писать стихи,
Только что-то уводило
От подобной чепухи.
Ну, вернее, я считала,
Что вот это чепуха,
И небрежно покупала
Мебель, золото, меха.
От любви друзей бежала –
Тех, кто радость приносил.
Часто близких обижала –
На общенье мало сил.
И теперь не стала умной.
Только прежние грехи
Заставляют ночью лунной
В телефон
писать
стихи.
* * *
Я аскет. Антон смеется,
Говорит: «Ну что ты, нет!»
Мне, аскету, остается
Верить в то, что я аскет.
Мир мой радужный и хрупкий:
Мысли, творчество, дела.
Достаю свои покупки,
Говорю: «Я мимо шла!»
* * *
Кто хочет
Славы –
Тот очень
Слабый.